Много ли у нас вещей, с которыми нас связывают воспоминания? Являются ли они катализатором наших чувств, отражаются ли на нашем настроении? Когда ты неожиданно для себя вдруг замыкаешься, либо наоборот, начинаешь сиять. Обычно ими могут быть песни, независимо от чего-либо связанные с кем-то и поднимающие у нас в памяти фрагменты событий, и не факт, что реальных.
Начиная роман, я ожидал нечто особенного - и не ошибся. Поначалу легкое, но вдумчивое повествование не предвещало ничего особенного, пока второй волной не приходит осознание того, что в голове медленно тянется шлейф: люди, их привычки, устои - все это Турция.
Первая мысль - просмотр старых фотографий - нет, кадров из прошлого - и герой, дополняющий их своим рассказом. Но затем понимание того, что это нечто большее - именно музей! И смотритель, погрузившийся в те времена и показывающий нам дорогие сердцу экспонаты, каждый из которых - это история его самого.
К середине рассказа уже невозможно читать без перерывов на осмысливание и упоение, если так можно выразиться. Возможно, кому-то отдельные переживания героя покажутся чуждыми, но все же думаю, что каждый найдет в них что-то близкое. По-особому отличающиеся размышления о вещах, и не только о материальных. Иные размышления о любви - любви, что мелекләрдан чалдыкләр, как слагали бы они песню, тоже невинности, полагаю.
Все это напоминает елочку, увешанную музеями вместо шариков: чести, благородства, молчания, счастья - и мы продвигаемся по ней зигзагообразно, к самой вершине, венчаемой музеем невинности. Казалось бы, мелочи не представляют ценности, но именно они способны зажечь в человеке свечу, оставить след. Невинные мелочи, которые заставляют нас впоследствии верить, что мы были счастливы...



2









Начало как в старом фильме: бытовые ситуации, обыденная жизнь то ли скучающего, то ли недовольного работой человека. Ничто уже не манит, краски потухли. Его не прельщают "пьянки, гулянки, диско и танцы", лишь бы тихо посидеть вечером дома с книжкой Олдоса Хаксли. Думаешь, либо он разочаровался в жизни, либо ее у него и не было.
Казалось бы, автор ориентировался на свою страну, но любой может найти что-то "близкое". Возможно, у человечества на большее фантазии не хватило. И всегда и везде в то время как власть имущие и неимущие боролись за оную, челядь устраивала беспредел. И всякие орденопартии до остервенения ругались об очень важных вещах, таких как неприятие смеха господом или бедность Иисуса. У каждого народа имелся свой
«Сын, который никогда не станет старше своей отчизны – ни старше, ни моложе. Будут две головы, - но ты увидишь только одну, - будут колени и нос, нос и колени. Газеты его прославляют, две матери млеком питают. Велосипедистка его полюбит, но толпа едва не погубит. Сестры горько рыдают, кобра из тьмы выползает. Корзина ему даст приют – его голоса поведут. Друзья изувечат, играя, - кровь потечет, предавая... Он будет иметь сыновей и не будет иметь сыновей. Он состарится, не став стариком. И умрет... не став мертвецом»
В последнее время глубоко проникся творчеством этой писательницы. Но еще больше я восхищаюсь ее личностью. Начавшая свою литературную деятельность в 19 лет, она с 
Сегодня на остановке случайно увидел рекламу этой книги. Привлекла надпись "Читайте казахстанского автора" и парень с набившим оскомину жестом \\m/ и шрамом (чтобы знающие apostiori знали откуда он, а незнающие терялись в догадках).
Результат "всюночного" чтения на едином дыхании... разве что в одно место сходить, ну и воды попить.













